MALA VECINDAD

Como era su costumbre y luego de cumplir una extenuante jornada de trabajo, Antonieta arribó a su apartamento a eso de las siete de la noche. Abrió la puerta y la recibió su robusto y mimoso gato negro. Ella aspiraba a poder descansar plácidamente, pero sus vecinos del piso de arriba tenían preparada una de las típicas fiestas con las que solían perturbar y crispar los ánimos de la pobre Antonieta. La menuda mujer de baja estatura y frondoso cabello negro posó su cabeza sobre la almohada y sintió que empezaba a conciliar el sueño. Al parecer la tableta de quietapina de 25 milígramos que había ingerido horas atrás estaba haciendo efecto. De repente se escuchó un ruidajo vomitivo que hizo vibrar las ventanas del apartamento 203 del Edificio Torres de La Fontana. Antonieta se levantó de su cama, se dirigió a la sala y tomó el citófono.

_ Alo, portero, hágame un favor: llame al apartamento 303. Eso como que tienen allá unos mariachis o una papayera o qué sé yo y el ruido es insoportable.

_ Lo que pasa es que la señora Marta está de cumpleaños- contestó el hombre a cargo de la portería.

_ Parece que en ese apartamento vivieran de cumpleaños en cumpleaños todo el tiempo, porque todas las noches es la misma historia. Por favor suba y dígales que respeten y si no le paran bolas llame a la Policía.

Para Juvencio, el portero, no era novedad escuchar las continuas quejas que interponía Antonieta y sobre eso solo atinaba a comentarles a sus compañeros de trabajo: “si a esa señora le molesta tanto el ruido que se vaya a vivir a un cementerio”. No obstante, cumplió con su deber de solicitarles a los vecinos ruidosos que moderaran su escándalo.

_ ¿Otra vez esa vieja loca poniendo quejas? ¡Que se abra! – le respondió Marta, la cumpleañera, al portero una vez este subió a rogarle que le pusiera freno al alboroto. Finalmente aceptó aminorar un poco la intensidad de la música.

Mas Antonieta no estaba conforme. La ira que solía dominarla, y que intentaba aplacar con el consumo de ácido valproico, llegó a un punto en que sencillamente se desbordó y derribó los muros que la misma Antonieta había creado para contenerla. Abrió el cajón de la mesa de noche y tomó un revólver que había allí, lo escondió en su pijama, subió al apartamento de su odiosa vecina, tocó a su puerta y, feliz al comprobar que era ella quien abría, le descerrajó varios balazos sobre su repugnante humanidad. La infame Marta se desplomó sobre el suelo ante la mirada atónita de los invitados a la celebración de su onomástico. De repente Antonieta despertó. El crimen cometido no había sido nada más que una ilusión onírica.

Al día siguiente la menuda dama de cabello azabache se levantó y salió rumbo a su trabajo. Luego de cumplir con sus obligaciones retornó a su hogar presa de la incertidumbre de saber si esta vez sí podría descansar. Saludo a su rechoncho gato y para su satisfacción comprobó que esta vez los inefables vecinitos no harían de las suyas. Alguien tocó a la puerta. Era Juvencio.

_ Doña Antonieta, alguien llamó diciendo que estaban haciendo bulla en este apartamento. He estado llamando al citófono, pero no me contestan.

_ Usted sabe que yo sí soy buena vecina, Juvencio. Nunca hago escándalos de nada.

No había terminado Antonieta de pronunciar esas palabras cuando su gordo minino aprovechó para escaparse de la casa. Fue tras su pista, pero, a pesar de su obesidad, el gato resultó extremadamente rápido en su fuga y se perdió del mapa. Antonieta recorrió e inspeccionó cada recoveco del edificio e incluso salió a la calle para hallar al animal, pero todo fue en vano. Cansada y rendida se lanzó sobre su cama y se deshizo en lágrimas.

Y llegó otro día. Como era sábado, Antonieta solo trabajó media jornada, aunque trabajar fue un decir, porque todo el tiempo estuvo acongojada por la desaparición de su mascota. Llegó a su edificio y le preguntó a Juvencio si alguien había dado razón del gato. “Si apareció”, afirmó el portero. Y en efecto el gato sí había aparecido, pero muerto. Sin mayor empatía, el celador condujo a Antonieta al lugar donde repasaba el cuerpo inánime del rollizo felino. Al parecer lo habían envenenado.

Coincidencialmente el domingo era la asamblea de copropietarios y Antonieta aprovechó la oportunidad para denunciar la muerte de su entrañable compañero de vida:

_ En este edificio yo tengo que convivir con criminales. No les basta con no respetar ninguna norma de convivencia, sino que además matan a las mascotas.

_ Cuide su lengua, señora, que usted no tiene pruebas de que ninguno de nosotros haya matado a su gato –interrumpió Marta, la vecina ruidosa-. Ese animal apareció muerto afuera del edificio. Seguro que fue alguien de afuera. Y a final de cuentas la culpa fue suya por permitir que ese animal se le volara.

_ Con todo el respeto, señora, pero a esos animales los dejan salir y se terminan cagando en cualquier parte. Luego quién se aguanta el olor –opinó otro vecino.

_ A la larga si piensa que nosotros somos bullosos y asesinos de animales y de lo peor, ¿por qué sigue viviendo aquí? ¡Váyase a vivir a otra parte! –sentenció Marta con un tono amenazante.

La muerte del gato fue el estímulo que precisaba Antonieta para resolver marcharse de ese edificio en el que solo había encontrado infelicidad. Se dedicó las semanas siguientes a buscar dónde irse y cuando por fin encontró el sitio idóneo y tenía preparado ya todo para el trasteo, encontró un anónimo que le deslizaron debajo de la puerta de su apartamento mientras dormía. En el papel alguien le confesaba que su gato había sido liquidado ni más ni menos que por Marta, su infame vecina. Antonieta arrugó el anónimo entre sus manos y sintió que al hacerlo la ira volvía a salirse de su cauce hasta alcanzar límites sumamente peligrosos. Toda esa rabia condujo sus pasos hacia el apartamento de arriba, tocó la puerta y la recibió quien esperaba que la recibiera.

_ Vieja infeliz y asquerosa, ya sé que usted fue la que envenenó a mi gato –masculló la mujer menuda mientras el enojo palpitaba en sus sienes. Levantó sus manos hacia su robusta rival y comenzó a golpearla, mas no contaba con que esta sacaría una navaja quién sabe de dónde y Antonieta, para su desgracia, no supo cómo defenderse, ya que a diferencia de lo acontecido en su sueño ahora estaba desarmada. Al final terminó haciéndole compañía a su gato.

LA MASACRADORA

Era de noche y como de costumbre me encontraba yo tumbado en la cama y con los ojos fijos en la pantalla del computador. Una densa oscuridad dominaba mi habitación cuando de repente sentí alrededor mío a unas extrañas creaturas aladas revoloteando. Encendí la luz y aquellos seres se apostaron alrededor del bombillo. Su número era abrumador. Resolví pedirle ayuda a mi madre y ella ipso facto se dirigió hacia mi alcoba, apuntó hacia el emjambre de bestias aladas el arma letal y de esta emanó un potente veneno que las liquidó en el acto. Con gusto vi cómo se precipitaban inánimes hacia el suelo. Me sentí aliviado, pero después de meditar un poco me embargó un sentimiento de culpa; mi madre había masacrado a unas creaturas quizás molestas, mas en definitiva inofensivas. ¿Merece el soberbió ser humano arrogarse el derecho de acabar con los otros seres vivientes con los que comparte espacio? Finalmente me venció el sueño y al despertar al día siguiendo contemplé con horror cómo mi gata devoró los cadáveres de aquellos seres alados. 

LA HISTORIA SIN NOMBRE PARTE 1

Vivir en el barrio Pueblo Viejo obligaba a tener que habituarse a observar desde las ventanas a malandros vendiendo y consumiendo droga, energúmenos dirimiendo sus diferencias a punta de machete, casos de violencia intrafamiliar y peleas de diversa índole. También había que acostumbrar el oído a escuchar a todo volumen música sencillamente vomitiva y que perturbaba cualquier alma noble. Eso era lo que a diario debía soportar Carolina Correa, una costurera, que por cosas de la (¿falta?) de suerte había recalado en ese tugurio repulsivo. Allí día a día había luchado para sacar adelante a sus tres hijos: Violeta, la mayor, Helena, la de la mitad, y Octavio, el menor quien por cuenta de la violencia del barrio estaba condenado a movilizarse en una silla de ruedas.

- Algún día, Helena. Le juró que algún día tenemos que salir de este asqueroso hueco.
- Otra vez con lo mismo, hermanita. 

- ¿Y mi mamá dónde está?
- Salió a entregarle unas cortinas a doña María.

- Me da tanto malgenio ver a mi mamá matándose para ganar cuatro pesos. Yo no quiero ese destino para mí.

- No debemos ser desagradecidos. Por ese trabajo tan modesto  de mi mamá es que hemos podido salir adelante.

La abnegada Helena con sus ademanes y gestos hacía énfasis en que al tratar de "modesto" el oficio de su progenitora lo hacía en sentido irónico, pues a fin de cuentas era una labor tan respetable como cualquiera. En ese instante ingresó a la sala, lugar donde tenía lugar la charla de las dos hermanas, Octavio con el interés de unirse a la conversación. Lo hizo maniobrando con gran destreza su desvencijada silla de ruedas.

- ¿Y qué se supone que se va a poner a hacer? ¿Se va a poner a prepaguear? -le preguntó con marcado desparpajo el muchacho a su hermana mayor.

- ¿Por qué no? Atributos no me faltan. Yo no tengo nada que envidiarle a varios gurres de aquí del barrio que se dedican a eso.

- ¡No diga eso ni en broma, Violeta! -interrumpió la cándida Helena.

Violeta no mentía. Sabía que contaba con la belleza y las curvas suficientes para triunfar vendiendo su cuerpo o como modelo de web cam. 

- Este par de tetas me tienen que servir de algo. Capaz y me levantó a un traqueto tapado en plata.

- Usted ha visto demasiadas telenovelas. Mire que dedicarse a eso no es tan fácil como lo muestran en televisión -anotó Octavio.

- La vida es tan injusta -suspiró Violeta mientras se arrellaba en una vieja silla-. A unos la vida les ha dado tanto y a otros nos ha dado tan poco. Miren a mi tío Miguel y a nuestros primitos, todos dediparados, mirando a todo el mundo por encima del hombre.

- En la vida hay que aprender a resignarse y aceptar que unos nacieron con estrella y otros nacimos estrellados- opinó Helena.

Miguel era medio hermano de Carolina. Era dueño de varios restaurantes que le habían ayudado acumular una fortuna considerable. Vivía con Melissa, su mujer, y dos hijos: Esteban y María Valentina.

- ¿Dónde está Esteban? -le preguntó Miguel a su esposa.

- Me imagino que en su cuarto.

- Durmiendo supongo. Son las dos de la tarde y ese muchacho pegado de las cobijas como siempre.

- No vayan a pelear otra vez, ¡por favor!

- Esta situación la tenemos que solucionar de una vez por todas. Yo no le voy a alcahuetear más la vagancia a ese muchacho. Ya se ha cambiado tres veces de carrera y yo sinceramente no le veo ningún futuro. Necesito que lo llames y de paso llama a Valentina también.

La reunión se llevó a cabo en el despacho de Miguel. Esteban arribó al recinto asumiendo la misma actitud negligente y despreocupada que tanto enervaba a su padre.

- Papá, yo no estoy de ánimo para cantaletas.

- No te preocupes que lo de hoy no es una cantaleta, sino un ultimátum. Yo no voy a seguir acolitándote la vagancia y la pereza. Si quieres seguir estudiando lo vas a tener que hacer en una universidad pública.

- ¡¿Qué?! -preguntó Esteban visiblemente sorprendido.

- Lo estarás diciendo en broma -afirmó Melisa.

- Ninguna broma. Yo no voy a pagar más millonadas en universidades privadas. Si este zángano quiere seguir estudiando que lo haga en una universidad pública. Me imagino que con el puntaje que sacó en las pruebas de Estado lo admitirán en cualquier carrera.

- ¡Por Dios, esas universidades están llenas de comunistas!- se quejó furiosa la madre.

- ¡¿Papá, tú a ti me ves mezclándome con piojosos y pobretones?!

- Pueden revirar, pueden protestar, pero la decisión está tomada y no hay marcha atrás.

SÓLO ESO… UN CARTÓN

 

Lo de Paola siempre fueron las letras. Mas cuando le dijo a su madre que quería estudiar literatura, recibió una tajante respuesta: “¡no, con eso te vas a morir de hambre!” Las limitaciones económicas le impusieron a la espigada morena nacida en Tumaco la obligación de escoger una carrera más ‘rentable’. “Viajé a Cali. Me presenté en Univalle para estudiar administración de empresas y quedé”, cuenta. Pero poco tiempo después resolvió cambiarse a comunicación social. Sencillamente no pudo huir del influjo de las palabras escritas.

 

Inició esa carrera con el anhelo de escribir algún día en un periódico de renombre. Pero esa ilusión no resistió su paso por la Escuela de Comunicación Social. Jesús Martín Barbero, a través de sus textos, se encargó de poner a la tumaqueña en contra de los diabólicos medios masivos de comunicación. “Por eso –recuerda- cuando debí buscar la práctica profesional no me presenté a El País”.

 

Descartada esa alternativa, Paola debió recorrer un sendero pedregoso para ejercer su pasantía. Primero lo intentó en un instituto de la Universidad. Sólo resistió un mes allí.  “Durante ese tiempo lo más parecido a lo aprendido en la carrera que pude aplicar fue corregirle unas comas a un texto del jefe. De resto lo único que hacía era sacar copias, organizar cuadros en Excel… ¡Y también aprendí cómo doblar planos de arquitectura!”, relata con una sonrisa dibujada en su rostro.

 

Presa de la frustración solicitó en la Escuela un cambio de práctica. Pasó a vincularse a un programa del Canal Universitario donde enfrentó una nueva decepción: “Ninguna de mis ideas le gustaba al director de ese espacio. Me decía que estaba MFT, ‘miando fuera del tiesto’, porque yo quería hacer programas sobre lo que significa la universidad pública desde una perspectiva política. Es que en ese canal le apuestan a otras cosas porque ya tienen programado el chip de lo que el mercado quiere. Por eso allá uno ve más gente de universidades privadas que de Univalle”. Ante la avalancha incesante de negativas, Paola optó por renunciar.  A final cumplió con el requisito de las pasantías en la Facultad de Humanidades de su alma máter. Debió redactar boletines, tomar fotos y cubrir eventos.

 

Tras entregar su tesis la morena del Pacífico ni siquiera intentó buscar trabajo pues sencillamente ignoraba para qué era útil. “En la universidad  aprendés  a comprender a Sloterdijk, pero finalmente no sabés en qué te vas a enfocar para trabajar. No tenés un saber específico aplicable”, opina. Y agrega que: “uno está encapsulado en la Escuela y cree que es el gran investigador, el artista, el cineasta, pero cuando sale uno se da cuenta de que lo ven como alguien que pone carteleras, coge un teléfono y hace boletines”.

 

Reconoce, por supuesto, que algunos comunicadores univallunos han logrado descollar en el terreno artístico, la producción audiovisual, etc., “pero a costa de ganar méritos trabajando ad honorem o apoyados por los papás. Muchos no podemos darnos ese lujo”.

 

En efecto, Paola tenía que responder por el arriendo, la comida, los servicios. Para su fortuna una oportunidad tocó  a su puerta: “Un profesor, una semana antes de mi grado, me comentó sobre una vacante en CISALVA. Mandé los papeles y me seleccionaron para trabajar por un año”, relata. Pero ya está próxima la fecha en que terminará su contrato y ésta vez sí se ha puesto en la tarea de buscar empleo: “Me he metido a Computrabajo y ha sido una desilusión. A veces me dan ganas de ponerme a llorar”.

 

A la escasez de ofertas para comunicadores se suma el pobre acompañamiento que da la universidad a sus graduandos para que se engranen en el mundo laboral.  “Yo me he metido a la página de egresados y como que nunca funciona”, sostiene la comunicadora. Algunos de sus compañeros para suplir ese vacío institucional “mandan ‘fantásticos’ correos con ofertas de empleo que exigen experiencia de 10 años. Son cosas inalcanzables para gente como uno que apenas hace un año se graduó”, anota indignada.

 

A pesar de todo Paola puede sentirse relativamente afortunada. Con tristeza señala que varios de sus compañeros están desempleados y cuando consiguen algún trabajo: “dura tres meses y es por prestación de servicios”. Hace poco oyó de labios de un amigo una historia que la aterró: “me contó que él tenía una amiga comunicadora que a pesar de tener dos maestrías trabajaba en un lugar como correctora de estilo y le pagaban el mínimo”.

 

Preparándose para huir

Al igual que la tumaqueña, Eliana estudió en Univalle por limitaciones económicas. “Pero igual –aclara- nunca deseé otra institución, pues no hubiera encajado social, ideológica, política y visualmente en una universidad privada”.

 

Ejerció su pasantía en El País. Dentro de ese tradicional rotativo experimentó en carne propia lo que muchas veces leyó en textos de investigadores, periodistas y sociólogos: “comprobé que los medios de comunicación en Colombia son empresas al servicio del capital y de un monopolio histórico de unas cuantas familias. Por ser empresas económicas -y no sociales como lo demanda la Ley- se venden al más poderoso: al gobierno de turno, que normalmente en nuestro país, aunque se disfrace de demócrata, es facho”, sentencia.

 

Al final concluyó que el comunicador que se vincula a esos medios debe entregar todas sus “disposiciones ideológicas y éticas” a su editor “para que al otro día publiquen un periódico comercial y de acuerdo a  los intereses de sus aliados económicos”. Curioso resulta que una mujer de un espíritu tan crítico se decidiera por El País para sus prácticas, pero como ella misma relata jocosamente: “la verdad antes de entrar allá nunca lo había leído”.

 

Tras su salida de ese medio, Eliana no se ha visto forzada a iniciar la frenética cacería de un empleo porque cuenta con un negocio familiar que es su sustento. Divide su tiempo entre la atención de ese ‘chuzo’ y un curso de inglés con miras a buscar becas de postgrado en otro país. Durante ese proceso ha descubierto que: “al diseñar tu hoja de vida para aspirar a una beca es preciso que incluyas hasta el más mínimo taller, porque debes competir con muchas más personas que sueñan con huir de un país que brinda pocas posibilidades investigativas y académicas a los profesionales, limitándolos así a engrosar las filas de empleados con bajos salarios”.

 

Prefiere Eliana buscar en otra nación lo que no encuentra en la suya propia, antes que someterse a ser una “profesional” que a cambio de mejorar su estatus y recibir un “buen” sueldo, “entrega a una empresa las horas irremplazables de su vida y las experiencias que no vivirá por estar en un cubículo, desde las 8:00 am hasta las 9:00 pm, escribiendo lo que a su jefe editor le parezca bueno”.

 

Sólo somos un nombre

A Christhian, también comunicador de Univalle, lo embarga la sensación de haber despilfarrado su tiempo entregando una cantidad infinita de hojas de vida vía web y en persona. “Hoy en día sólo buscan comunicadores organizacionales  y uno se enfrenta además al  estigma de ser egresado de una universidad pública. Tanto es así que en varias entrevistas de trabajo he tenido que  responder ‘no, yo no soy de los que tiran piedras’”, revela.

 

Devolverse a su tierra natal, Roldanillo, fue la única opción que le quedó al ver que en Cali “no resultaba nada”. En 2004 había abandonado ese municipio enclavado en el Norte del Valle para estudiar comunicación, carrera que pensó le ofrecería mejores oportunidades que una licenciatura en literatura, la otra opción que había contemplado. “Ahora trabajó medio tiempo en una sala de internet y me he visto forzado a seguir viviendo con mis padres”, confiesa con cierto malestar. Ha llegado al punto de implorar ayuda a políticos de su ciudad sin que esos ruegos hayan tenido eco.

 

¿Y qué papel ha jugado la Escuela de Comunicación en la crisis que lo agobia? “De parte de la Escuela no siento más que el olvido”, responde con amargura el joven de límpidos ojos azules y una estatura que rebasa el 1.80. Cuenta que ha pedido ayuda para ubicarse laboralmente a distintas personas vinculadas a ella, “pero a la fecha no la he recibido”. En cuanto a la división de egresados, para él no pasa de ser un chiste: “Hace un año me gradué y está es la hora en que ni siquiera puedo acceder a sus bases de datos en internet para buscar empleo, dizque porque mi acreditación como egresado está en proceso. ¿Cómo es posible que se tarden tanto en realizar un trámite tan sencillo?”, denuncia.

 

Pero no todo ha sido tan malo. A diferencia de Paola y Eliana, el roldanillense fue afortunado con su práctica profesional. “Fue excelente  en términos académicos –asegura- Escribí varios artículos para el periódico universitario La palabra y recibí una nota final muy alta”.  Sin embargo, el pago que recibía no era el mejor y por eso no siguió colaborando en ese impreso una vez concluyó el periodo de práctica.

 

¿Y qué hay de sus compañeros de estudio?, ¿También se han visto a gatas para ejercer su carrera con dignidad? Contesta que algunos devengan un salario mínimo a cambio de trabajar en periódicos de corto tiraje o virtuales. “Sé del caso de una compañera que labora para una compañía grande, pero sólo percibe un sueldo de $800.000”, añade. Para él ello obedece a que: “Los comunicadores de Univalle no tenemos cabida ni en el gremio del arte, ni en el de la educación y a veces ni siquiera en el de los medios. Y el enfoque investigativo de la Escuela no tiene mucho espacio en el sector empresarial. Allí buscan comunicadores organizacionales. O técnicos en comunicación, expertos en manejar cámaras y cables”.

 

Además, según Christhian, los univallunos están en desventaja frente a los autónomos, javerianos y santiaguinos porque. “sus universidades gozan de una buena reputación que Univalle no tiene y porque en verdad reciben de ellas un apoyo palpable; no como en Univalle donde apenas somos un nombre en sus registros de egresados”.

 

Javeriano llama javeriano

Sin embargo el graduarse de una universidad privada no es garantía de éxito laboral y de ello puede dar fe Diana, una joven comunicadora de la Universidad Javeriana. Se inclinó por ese alma máter a instancias de su tío. Desde muy pequeña le oyó decir una frase que se le grabó en la mente: javeriano ayuda javeriano. “Tanto él como mi mamá estudiaron contaduría, ella en la Libre y él en la Javeriana. Se graduaron casi al mismo tiempo, pero él siempre consiguió mejores trabajos. Y todos los obtuvo por amigos de su universidad”, cuenta.

 

Diana siempre soñó con pararse frente una cámara, pero para asegurar aun más su futuro profesional estudió comunicación con enfoque organizacional “porque aparentemente tenía más demanda”. No tardó, sin embargo, en darse cuenta de que no transitaría sobre un lecho de rosas por el sólo hecho de haberse especializado en ese campo.  Aunque le fue muy bien en sus prácticas al final por diferencias con su jefe directo no pude continuar allí. Debió entonces buscar empleo. “Pero pasaron los meses y no conseguía nada en organizacional”, recuerda.

 

A pesar de su gusto por el periodismo, nunca se atrevió a llevar una hoja de vida a periódicos o emisoras: “una profesora –explica- me frustró diciéndome que redactaba muy mal, entonces me convencí de que lo impreso no era lo mío. Y en radio jamás supe a quién llevarle una hoja de vida, pues no tenía los contactos. Si te metes a una página de empleo nunca vas a encontrar que Caracol Radio necesita locutor. Todo es voz a voz”.

 

En cuanto a la televisión se enfrentó a un problema de medidas. Pero no aquellas que tasan el nivel intelectual de las comunicadoras, sino las que calculan el tamaño de sus culos y tetas. “Los medios lo que necesitan son viejas que estén buenas. Si vas a un casting, ves ese tipo de mujeres. Y obviamente yo, la gordita y bajita, al lado de ellas no tengo mucho que hacer por más que lo haga bien”.

 

Tras cinco meses desempleada, Diana visitó el colegio donde estudió su bachillerato para ofrecer sus servicios como comunicadora aunque no recibiera paga. Su estrategia le funcionó: “me contrataron por prestación de servicios. Me pagaban un salario integral y yo tenía que sacar de ahí lo de mis prestaciones. Fue difícil porque el colegio es cristiano. Yo, por ejemplo, manejaba la emisora escolar y las directivas se molestaban por el volumen de la música, así los estudiantes estuvieran en pleno recreo. Además revisaban con lupa las letras de las canciones que ponía”, confiesa.

 

En el plantel trabajó un año pues se cumplió el contrato laboral. Meses después encontraría un nuevo empleo, pero no producto de las hojas de vida que repartió a diestra y siniestra, sino gracias a la ayuda de una amiga de la Javeriana. “Por ella entré a un proyecto en la Univalle que duró tres meses. Creo que es el mejor trabajo que he tenido. En cuanto al pago lo único malo es lo demorado, pero igual uno sabe que la plata esta fija”, narra la joven con cierta añoranza.

 

Pero así como Diana ha sido rescatada de las garras de la desocupación por sus amigas javerianas, también ha perdido oportunidades por carecer del contacto adecuado. Es que aquella máxima de Arquímedes, “dadme una palanca y moveré al mundo”, sí que se aplica en el mundo laboral. Luego de terminar su labor en Univalle fue llamada a una entrevista en una empresa x. Una muchacha de su universidad que iba en un semestre inferior también fue convocada. “Ella como experiencia sólo tenía la práctica –relata-. Comenzamos muchos el proceso de selección y en la última fase quedamos ella y yo. Al final la eligieron a ella””.

 

”A mí sí me quedó la espinita –admite- Yo pensé ‘tan chistoso, ella apenas tiene la práctica y yo que tengo práctica más otros tres empleos, ¿cómo es esto?’ Ese mismo día me metí a su twitter y leí que le escribió a alguien ‘Amiga, mañana nos vemos en mi primer día de trabajo’. De ociosa me puse a averiguar y descubrí que esa amiga tenía un cargo muy importante en la oficina de comunicaciones de la empresa”.

 

La crisis laboral también ha tocado a sus amigas de la Javeriana. “Una de ellas –revela- atiende quejas y reclamos en una empresa de telefonía celular. Lleva dos años allá y sin embargo siempre sigue buscando, porque obviamente si uno estudió algo es para ejercerlo. Pero no ha conseguido nada. Otra está trabajando en la notaría del papá como su asistente”.

 

Afortunados, así deberían sentirse Diana y sus tres pares univallunos por haber logrado hacerse al anhelado título profesional,  hazaña nada desdeñable en un país donde hay más de tres millones de bachilleres que nunca accedieron a la educación superior. Pero la realidad fuera de las universidades sólo les ha ofrecido desocupación o empleos precarios y contrarios a sus expectativas y convicciones. Es en ese instante cuando la carga simbólica que reviste al diploma universitario, representada en una fastuosa ceremonia donde los “futuros profesionales” lucen elegantes togas y birretes, se desvanece.  A fin de cuentas un cartón sin tetas, sin palancas, sin experiencia de 10 años es sólo eso… un cartón.

 

 

 

 

DIARIO DEL COVID 19 (23-05-20) DIAN

Empezaré por decir que nuevamente Coomeva incumplió con sus obligaciones. El 7 de mayo solicité por correo la orden para mis medicamentos. Pasó el tiempo y la eps hizo caso omiso a mi petición. Interpuse queja en la Supersalud, mas esta vez no surtió efecto. En vista de que ya se me habían acabado los medicamentos, no me quedó más remedio que adentrarme el lunes pasado al barrio Buenos Aires, porque allí se encuentran unas farmacias donde suelo adquirir las consabidas pastillas a un costo mucho menor. Me llamó la atención de ese periplo ver que prácticamente la totalidad de almacenes y negocios a lo largo de la Carrera 70 entre calles Quinta y Tercera estaba funcionando. Además era mucha la gente fuera de sus casas, incluidas personas vendiendo en los andenes alcohol, tapabocas y demás elementos para protegerse del coronavirus. En los barrios populares sencillamente no hay cuarentena que valga. 
Días después resolví interponer otra queja, pero esta vez ante la Defensoría del Paciente de la Secretaría de Salud Municipal. La gestión de esta entidad sí funcionó y de inmediato Coomeva me envió la orden para reclamar las medicinas. Esa fue una pequeña victoria contra el ineficiente sistema de salud colombiano.
No obstante, ayer recibí otra amarga sorpresa. Llegó a mi correo electrónico una carta de la DIAN en la que me informan que fui incluido en la lista de personas naturales omisas en la presentación de la declaración de renta correspondiente al año 2018, lo anterior, según esa entidad gubernamental, por haber realizado compras y consumos, ese mismo año 2018, que superaban el tope de 46 millones de pesos. En la misiva me conminan a realizar dicha declaración y pagar las multas a que haya lugar, y para ello tengo un plazo de quince días. Radiqué una queja ante esa dependencia pues a mi juicio todo se trata de un error: revisé la información reportada por terceros que reposa en la misma DIAN y la suma es muy inferior a los 46 millones que me endilga esa entidad, así que desconozco de dónde sacan ellos que yo realicé compras y consumos por semejante suma tan exorbitante... al menos para mí.
Si en llegado caso resulta ser cierto que sí debo declarar renta y pagar las multas, no me quedará otra alternativa que asesorarme con un contador, pues no tengo la menor idea de cómo se lleva a cabo ese trámite.
A otras personas les llegó la misma carta y por eso me preguntó: ¿será una estrategia del actual Gobierno pa' cuadrar caja y recibir de vuelta los dineros que ha tenido que entregar en forma de subsidios y vainas parecidas? ¡Qué tristeza!

DIARIO DEL COVID 19 (17-05-20) ME DIERON DE BAJA EN ATEXTO

Ya se van a cumplir los dos meses de confinamiento aquí en Colombia. El debate en este tiempo se ha centrado entre mantener una cuarentena estricta que preserve la mayor cantidad de vidas posible y un desescalamiento del confinamiento que evite el colapso de la economía. A mí no me ha dado tan duro el encierro, porque, al menos por ahora, cuento con una entrada económica que me hace sentir tranquilo, pero sé que hay muchísima gente que si no sale a trabajar un día sencillamente no come ese mismo día. Ya se han convertido en un elemento común del paisaje que se ve desde mi ventana los grupos de venezolanos pidiendo limosna, ambulantes vendiendo aguacates o mazamorra e incluso mariachis ofreciendo serenatas a cambio de algunos pesos.

Lo cierto es que para distraerme en medio del encierro y ganar unos pesos extra decidí comenzar a trabajar en una plataforma de transcripciones llamada Atexto. En realidad hace mucho me había inscrito a ese portal, pero decidí renunciar al no ver mayores frutos. Sin embargo la cuarentena sirvió de excusa y motivación para retomar dicha actividad. El trabajo es sencillo: corregir transcripciones de escasos segundos de duración. La primera noche corregí unas cuantas y al día siguiente revisé algunas más. Luego de eso no hubo audios disponibles por alrededor de dos o tres días. Finalmente hoy domingo pude volver a revisar más transcripciones, pero en medio del fragor del trabajo la plataforma me expulsó y una vez quise volver a ingresar no pude hacerlo porque sencillamente la contraseña no servía. Intenté cambiar de contraseña y fue ahí cuando la plataforma desplegó un mensaje que aclaró parte de mis dudas: mi cuenta había sido dada de baja. Lo que no supe es ¿por qué?

Supongo yo que la razón de la cancelación de mi cuenta fue el no seguir al pie de la letra las instrucciones que da la misma plataforma para corregir las transcripciones, indicaciones que a decir verdad yo no consulté a fondo. Ni modo: el trabajo resultaba ser hasta entretenido, pero no era mucho lo que uno se ganaba. Apenas alcancé a facturar cerca de 0.3 dólares, el equivalente de mil pesos colombianos. Una chichigüa. 

Yo ya he tenido experiencia previa como transcriptor. Cerca de dos años trabajé con un empresa desgrabando audios de corporaciones públicas y entidades españolas. También transcribí por mi cuenta audios se audiencias en juzgados, asambleas de accionistas de una empresa azucarera, llamadas telefónicas de agentes de call center y entrevistas para proyectos académicos. Parece un trabajo fácil, mas no lo es pues implica aguzar el oído, descifrar lo que los intervinientes tratan de decir por más enredado que sea y tener una cierta cultura general y apropiación de distintos temas para identificar y transcribir términos que el común de la gente puede que no entienda. Además, dicho sea de paso, es un trabajo que demanda saber escribir medianamente bien y con buena ortografía. Eso sin contar que es una labor tremendamente agotadora que exige mucha concentración y dedicación; si uno se distrae cinco minutos pierde valioso tiempo para transcribir. Fue esta última una de las razones que  me llevó a abandonar ese trabajo.

Se supone que el 25 de mayo acaba esta cuarentena, aunque intuyo que lo más seguro es que la extenderá quién sabe hasta cuándo. Esperemos que nos depara este encierro. 

DIARIO DEL COVID 19 (14-04-20) ALEXANDRA

Desde ayer o antier tenía pensado comunicarme con Alexandra, una de mis hermanas radicada hace años en España y de la cual ya aludí en este diario, pero fue finalmente ella la que me habló a través de Whatsapp. Luego de indagar cómo estábamos yo y la familia me contó que el padre de una amiga suya que vive en Londres falleció a causa del Covid 19, mientras que otra amiga que vive sola en Madrid también dio positivo a la enfermedad. Toda Europa está sufriendo los estragos de la peste que llegó de Oriente. Mi hermana me pidió que orara por su amiga enferma y también me exhortó a acercarme a Dios. Preguntó si era verdad que pensaba meterme de cura, algo que mi papá hace poco le dijo a modo de broma. Yo por mi parte le expliqué que no pensaba dedicarme a la vida religiosa, mas sí me estaba aproximando más al Creador. Leer eso a través de Whatsapp al parecer reconfortó a mi hermana.
Al margen de eso todo sigue igual. Al principio estaba muy angustiado con la posibilidad de que yo o mis padres cayéramos enfermos por causa del virus, pero, tal y como se lo manifesté a Alexandra, con el tiempo opté por relajarme y no dejarme sugestionar, ya que sí permito que eso pase seguramente mis defensas caerán en picada y ahí sí estaré más expuesto al Covid 19 y otras enfermedades. No sé si ya había comentado sobre esa decisión, mas si lo hice no está de más recordarlo.
Al margen de la conversación con mi hermana no ha pasado nada significativo. Contrario a muchos que manifiestan haber sido víctimas de insomnio por la angustia que causa esta situación, yo he podido dormir bien, mucho mejor de lo que duermo usualmente. Lo que sí me preocupa es un acentuado dolor que siento en el pie derecho. Según una doctora que consulté a través de una plataforma de consultas médicas gratuitas podría tratarse de un esguince de tobillo. Si la molestia continúa no me quedará más remedio que acudir a urgencias. Y finalmente la eps, a instancias de una queja que interpuse en la Supersalud, me envió la orden para reclamar mis medicamentos.

DIARIO DEL COVID 19 (3-4-2020) COOMEVA

"Coomeva nos facilita la vida", reza el eslogan de esa eps. Yo diría más bien que nos la amarga y nos la vuelve una pesadilla. Por la emergencia del Covid 19 la entidad promotora de salud de marras habilitó un correo electrónico para que sus usuarios solicitaran la autorización de medicamentos. Lleno de una estúpida esperanza solicité por ese medio, el 30 de marzo del año en curso, que me autorizaran las órdenes de los medicamentos pisquiátricos que debo tomar para mantener a raya y aplacar los ímpetus de los distintos demonios que cohabitan en mi cabeza. Se supone que en cinco días me darían respuesta, pero hoy se cumplió el plazo y no recibí nada. No tuve más alternativa que abordar un taxi pedido a través de una aplicación que me llevara a la Sala SIP de Imbanaco, sitio donde regularmente me autorizan las órdenes de medicamentos de manera presencial. Pensé que el lugar estaría atestado de gente que al igual que yo tampoco consiguió sus órdenes médicas por la vía virtual. En cambio me encontré que el lugar estaba desierto y cerrado, y en la puerta habían fijado varios letreros indicando que los trámites solo se realizarían por los canales virtuales. Finalmente me vi en la necesidad de abordar un Mío -he de anotar que los buses estaban menos llenos que de costumbre- para regresar al viejo barrio donde me críe y buscar allí una droguería en la cual pudiera conseguir los medicamentos a un precio módico. La farmacia donde usualmente adquiero la droga cuando Coomeva no me la entrega estaba cerrada, pero por fortuna encontré otro establecimiento en el que sí pude conseguir lo que necesitaba.

No me extraña que haya tenido que vivir esa experiencia. Si bien, repito, guardaba la esperanza estúpida de que esta vez las cosas con mi eps marcharan bien, también tengo muy claro que si Coomeva no funciona en épocas de aparente normalidad menos lo va a hacer en medio de la crisis sanitaria que estamos viviendo. Lo preocupante es que la situación se torné peor a medida que pase el tiempo y el virus vaya ganando terreno. Ojalá que no.

Al margen de eso debo decir que en lo corrido de esta semana salí varias veces a hacer diversas diligencias. El viernes acudí a una droguería a comprar medicinas y alcohol. En varios de estos establecimientos me manifestaron que el alcohol estaba agotado hasta que finalmente encontré uno en donde por políticas internas solo me vendieron una unidad del producto. También pagué los servicios en un Efecty. La cola era extensa y estaba compuesta por gente que procuraba respetar el metro de distancia y que cubría su rostro con tapabocas. Al día siguiente acompañé a mi madre a pagar a Jardín Plaza su tarjeta de crédito. Nos encontramos con una fila extensa de gente que abarcaba un espacio considerable del parqueadero del centro comercial, a lo que hay que añadir que solo dejaban entrar al banco a grupos de cinco personas, pero por fortuna avanzó rápido. Debimos ir a Jardín Plaza porque allí se ubica una de las pocas sucursales habilitadas en el sur para realizar transacciones y llegamos al sitio a bordo de un taxi; los vehículos que funcionan a través de plataformas como Beat no están autorizados para prestar servicios durante la cuarentena.

Ayer acompañé a mi adorada mamá a comprar algunos artículos en Olímpica y el D1. Mientras hacíamos la cola en este último almacén observé cómo un señor ya de edad le reclamaba a otra señora por no respetar el metro de distancia entre persona y persona. Ella le respondió, pero la discusión no pasó a mayores.

Veremos cómo se siguen desarrollando los acontecimientos en el marco de este pandemia. Y veremos también si Coomeva -o más bien Coomierda- estará a la altura de las circunstancias. 

DIARIO DEL COVID 19 (28-3-2020) CONFINAMIENTO

Se supone que un diario se debería escribir precisamente a diario, pero cuando no fluye la inspiración para hacerlo es mejor no forzar las cosas. ¿Qué ha pasado en los últimos días? Claudia López, alcaldesa de Bogotá, anunció un simulacro de cuarentena, el subpresidente sintió que le estaban robando protagonismo y resolvió emitir una directriz según la cual los mandatarios locales no podían tomar dichas decisiones sin la anuencia del presidente. Cabe decir que hasta entonces Colombia había vivido una reedición del choque entre el centralismo bogotano y las regiones vivido en el Siglo XIX, pero esta vez con cada ciudad y departamento tomando medidas estrictas contra el Covid 19 por su cuenta precisamente por la falta de acciones concretas por parte del Ejecutivo. Al final Duque reculó y decretó una cuarentena esta vez con todas las de la ley que empató con el simulacro y se extenderá hasta mediados de abril. Como cosa rara en este país, una máquina esencial para el procesamiento de las pruebas para diagnosticar el covid 19 se averió. La solución sería importar otro equipo desde Alemania, pero ese país cerró las importaciones. Por fortuna se logró reparar la máquina en cuestión, pero lo cierto es que el Instituto Nacional de Salud está anunciando los nuevos casos de coronavirus a cuentagotas y al parecer no se están realizando las pruebas masivas necesarias para contener la pandemia.
También he de anotar que el fin de semana pasado hubo un motín en la cárcel La Modelo que terminó con un saldo de alrededor de 20 o 30 presos muertos. Unos se alegraron aduciendo que los muertos eran asesinos, violadores y demás lacras que se merecían haber terminado en una cárcel. Otros, por su parte, alegaron que incluso los presos son sujetos de derechos que deben ser respetados. Lo cierto es que hubo un recluso que decidió grabar y montar a Youtube videos de la situación acaecida en La Modelo, pero lo llamativo es que resultó ser un individuo condenado por abusar sexualmente de decenas de mujer quien sin empacho le aseguró a su audiencia en la plataforma de videos que había terminado tras las rejas "por culpa de una mujer resentida". En pocas palabras intentó echarle la culpa a la víctima de sus cochinadas por la suerte que está viviendo en la cárcel. Difícil sentir empatía por personajes así.
En cuanto a mi vida debo decir que no ha pasado mayor cosa. Sentí preocupación por un conato de gripa de la cual aparentemente ya me repuse. Había estado haciendo ejercicio en casa, pero ayer me dio la impresión de que los vecinos del apartamento de abajo golpearon con un escoba el techo por el ruido -muy ligero por cierto- que estaba haciendo, así que mejor me abstendré de seguir ejercitándome en casa. Mi hermana Alexandra me cuenta que la situación en España, país donde reside, es crítica y el sistema sanitario está colapsado. Y Paula, mi otra hermana, se ha tomado en serio las medidas para evitar el contagio del virus.
Yo por mí parte he optado por no estresarme con esta situación. Llenarse de paranoia y de tensión puede terminar bajando mis defensas y volverme ahí sí más vulnerable al coronavirus. No queda más que cumplir a cabalidad el confinamiento y confiar en que la situación mejore pronto. Y claro, agradecer por este respiro que ha recibido nuestro planeta y nuestro medio ambiente: menos CO2 en la atmósfera, animales retornando a los espacios que los humanos les arrebataron, etc, etc. etc.

DIARIO DEL COVID 19 (19-3-2020) TELEMEDICINA

Ayer en la mañana acompañé a mi madre al D1. De nuevo había una cola enorme de gente pagando sus productos y en general el desabastecimiento resultó más evidente; tanto la leche como el papel higiénico se habían agotado. Abandonamos ese establecimiento, desafiamos el peligro cruzando la Avenida Pasoancho y llegamos hasta un Olímpica donde mi mamá sí pudo realizar las compras necesarias para afrontar la mini cuarentena que se avecina. Una vez en casa recibí una llamada de la psicóloga que me está tratando. Indagó si tenía algún síntoma respiratorio o gripal y acto seguido me planteó dos alternativas: aplazar la cita que tenía con ella hoy o que me atendiera vía telefónica. Opté por lo primero. En la tarde recibí otra llamada esta vez de parte de Coomeva informándome que una cita con médico general que tenía programada para hoy se llevaría a cabo telefónicamente.

El día de hoy transcurrió con normalidad. Hice algo de ejercicio en casa, almorcé y tras reposar me dediqué a la lectura de un libro que es un requisito necesario para un nuevo trabajo que estoy haciendo. También perdí el tiempo leyendo trinos en twitter, Estaba distraído en esas cuando recibí la llamada del médico. Le comenté mi problema de salud: una ampolla en un pie que ha adquirido un aspecto desagradable con el pasar de los días, cuestión que bien puede ser una nimiedad que no amerite acudir a un sistema de salud que debe estar concentrado en atender la emergencia del Covid-19, pero que también podría ser algo eventualmente grave. El galeno se limitó a recomendarme usar una crema hidratante y "raspar" la lesión con una lima, cosa que yo no pienso hacer. Sin lugar a dudas es preferible que el médico observe con sus propios ojos y examine detalladamente una lesión a que simplemente se quedé con la explicación que uno le pueda dar telefónicamente. Pensándolo bien, ni siquiera debí aceptar esa consulta y más bien esperar a que se normalice la situación, entendiendo que los médicos deben atender casos más prioritarios que una ampolla en un pie. 

DIARIO DEL COVID 19 (17-03-2020) AISLAMIENTO

Ahora con la pandemia del Covid 19 todos coinciden en recomendar lo mismo: aislamiento. La verdad para mí no resulta difícil acatar esa recomendación porque de hecho toda mi vida he sido una persona muy "aislada". Desde chiquito siempre me sentí como una ficha de rompecabezas que no encajaba en ninguna parte. Recuerdo cuando en kinder pensaba que yo era todo un bicho raro, porque a todo el mundo le gustaba la leche (de vaca, aclaro) menos a mí. Con el tiempo comprendí que lo mío era intolerancia a la lactosa, una condición que muchos otros también padecen, pero al margen de eso durante toda mi existencia me he sentido como una suerte de cuerpo extraño inoculado en esta salvaje realidad.
La cosa se puso peluda durante el resto de mi infancia y adolescencia ya que mis escasas capacidades de socialización, sumadas a otros factores que no mencionaré, me hicieron acreedor de mucho bullying.
Estudié hasta cuarto de primaria en un colegio de garaje llamado Internado San Antonio. Ya después me metieron a estudiar a un plantel de mala muerte ubicado del Batallón Pichincha. Como el San Antonio y el nuevo colegio manejaban distintos calendarios me vi en la necesidad de repetir la mitad de cuarto de primaria, lapso durante el cual mi interacción con mis nuevos compañeros fue nula. En los recreos me limitaba como una güeva a observar como mis pares jugaban un juego de cartas con automóviles de diferentes especificaciones que en esa época estaba muy en boga. Callado e impávido miraba y escuchaba a esos niños gritar "tres colores guerra". Por supuesto, no tardaron en mandarme a cita con la psicóloga del colegio, pero es bien sabido que las psicólogas de instituciones educativas no sirven para nada.
Solo hasta quinto hice amistad con un compañero de colegio que eventualmente se acabaría mudando a otra ciudad. Y en sexto y séptimo me volví amigo de un tipo de clase alta con el que terminé peleando. Posterior a eso llegó otro alumno con el que trabé amistad, pero por ser hijo de militar se fue a vivir a otra parte. Esa era mi triste destino: decirles adiós a las pocas personas con las que lograba "hacer click".
No voy a continuar relatando mis vivencias en el colegio, porque sinceramente me produje pereza. Lo que sí señalaré es que mi carácter ensimismado e introvertido me siguió acompañando en la universidad y en la vida laboral. En la universidad era común que me pusieran de agregado en grupos previamente conformados y las más de las veces me vi en la obligación de hacer solo trabajos y exposiciones que otros sacaban adelante con su camada de amigos. Aunque eso tuvo sus ventajas, pues me exigió esforzarme el triple para tener un buen resultado.
Para no extenderme más, siempre he sido una persona de pocas habilidades sociales, un poco negligente y perezoso, no domino muchos temas que otros usan como centro de sus conversaciones, no soy gracioso (y a estas alturas tampoco me interesa serlo), no tengo chispa, y, a decir verdad, en este punto de mi vida le he tomado un gran fastidio a interactuar con otras personas. Puede que sea un mecanismo de defensa que yo mismo me he impuesto.  Vivo como en una burbuja, como bien me dijo un señor que trabaja (o trabajaba) como camarógrafo en el canal de la Universidad del Valle. En conclusión, el ser humano me produce muchas náuseas.
Lo paradójico es que ahora en tiempos del coronavirus a todos, incluyendo a los más sociables, les tocará aislarse y recluirse en su burbuja para escapar del asedio de la tenebrosa peste.

DIARIO DEL COVID 19 (15-03-20)

Hace mucho tiempo que había dejado de escribir en este blog básicamente por falta de inspiración, pero creo que la pandemia del Covid 19 es la excusa perfecta para retomar ese viejo hábito. El virus se originó en China presuntamente por el consumo de especies exóticas por parte de la población local. De ser eso cierto no quedaría duda de que el Covid 19 sería otro reflejo más del poco respeto que el ser humano le tiene a las otras especies con la que comparte espacio en el planeta Tierra.

La ciudad de Wuhan fue el epicentro de un virus que pronto traspasó fronteras hasta llegar a casi todas las naciones. Lo paradójico es que Europa, un continente que, supondría uno, tiene la infraestructura sanitaria suficientemente fuerte como para contener el virus,  es ahora el principal afectado por la pandemia, en especial en países como Italia y España.

Irremediablemente la peste oriental llegó a Colombia y ya se está desatando el pánico colectivo. Ayer acompañé a mi madre a un D1, esos pintorescos almacenes de propiedad de la familia Santodomingo que muchos auguran terminarán quebrando a las tiendas de barrio y en los que se pueden conseguir productos a módicos precios, y el panorama no era aterrador, pero sí un poco preocupante: filas más largas de lo normal y jabones antibacteriales casi que agotados (por fortuna me pudo abastecer de dos). Hoy estuvo en La 14 de Pasoancho y la situación era parecida en cuanto a las largas filas.

Toda la paranoia que ha desatado en algunos la pandemia ha concentrado la atención de la mayoría de medios, lo que le vino de perlas al Gobierno Duque, pues así el Covid 19 terminó sepultando el escándalo de la "ñeñepolítica". Pero esa paranoia no es del todo infundada.  El coronavirus no se debe tomar a la ligera y por ello hay que adoptar las medidas de lavado de manos, autocuidado, distanciamiento y aislamiento social que recomiendan las autoridades sanitarias, obviamente sin caer en el pánico y la histeria.

Este ambiente apocalíptico no deja de ser perturbador. Imaginemos que el número de contagiados sigue creciendo a niveles como los de Italia. Inexorablemente el Gobierno tendrá que poner el país en cuarentena, ¿pero si contaremos todos los colombianos con la capacidad económica para resistir un aislamiento en nuestras casas por un tiempo indeterminado? Además dudo que Colombia tenga la infraestructura sanitaria y hospitalaria que tiene el país europeo (infraestructura que por cierto ya está colapsada). ¿Se desatará una escasez de alimentos y productos básicos? ¿Qué pasará con los que no puedan confinarse en sus hogares porque trabajan en la informalidad? ¿Qué tan serio será el colapso de la economía? 

Pero no hay que ser pesimistas ni dramáticos. El Ah1N1 también desató el pánico colectivo y cobró la vida de cientos de miles, y sin embargo la humanidad siguió en pie sin recordar ya a la también conocida como gripe porcina. El Vih, por su parte, ha matado a millones en casi 40 años y el género humano no se ha extinguido por cuenta de la alguna vez conocida como "peste rosa". Quizás el Covid 19 se convierta en un virus de tantos que pululan en la atmósfera.

Hierba mala nunca muere, dice el dicho. Y quizás la humanidad es una hierba mala que no morirá -al menos no con el  coronavirus- y continuara haciendo y deshaciendo, construyendo y a la vez destruyendo con sus acciones su propio hábitat que es el planeta Tierra. O quizás sí. Eso solo el tiempo nos lo dirá.

TERESA Y MIRTA: LA LLEGADA A LA GRAN MANSIÓN

_ ¿Y usted por qué decidió dejar a su marido y a sus hijos?- inquirió Mirta.
_ No voy a hablar de eso ahora. Más bien explíqueme usted por qué le dio por meterse con ese señor que encima de que está casado casi que le triplica la edad a usted.
_ Porque esa es la única manera que encontré de salir de ese hueco donde me tocó vivir. Pero ahora lo que me preocupa es mi mamá...

El viaje fue relativamente rápido y tranquilo. Al llegar a su destino las hermanas fugitivas se apearon del bus, tomaron sus pertenencias y abordaron un taxi que las condujera a la casa de Patricia, una prima que hace muchos años había resuelto radicarse en la capital.

"¿Y eso? ¿Por qué les dio el arrebato de venirse así, de buenas a primeras?", preguntó la pariente lejana a las recién llegadas mientras les servía un café. Teresa le explicó a grandes rasgos el porqué de la intempestiva decisión.

_ Grave la situación. Obviamente yo les puedo dar posada, ¿pero qué se van a poner a hacer ustedes acá? Las cosas hoy en día no están fáciles en esta ciudad -sentenció Patricia.
_ Nosotras vamos a ponernos a buscar algún trabajo, pero eso sí, Patricia, júrenos que si alguien le pregunta usted no les va a decir que ni nos vio ni que estamos acá ni nada.- anotó Teresa.
_ Claro... eso yo lo entendió. Me imagino que  su marido debe estar furioso. Pero bueno, yo conozco una señora, una cardióloga que está necesitando dos empleadas de servicio. Yo creo que ustedes dos...
_ A mí no me gusta hacer oficio ni esas cosas- alegó Mirta.
_ Por favor, niña, -replicó Teresa- nosotros en este momento no nos podemos dar el lujo de despreciar un trabajo. El problema es que Mirta apenas va a cumplir 16 años el mes entrante...
_Ese sí es un problema- afirmó Patricia-. Pero Mirta está desarrolladita. Ya parece mayor de edad...

La mujer hizo una pausa y les lanzó una propuesta a sus primas: falsificar una cédula de ciudadanía para que Mirta pudiera aplicar a la vacante. La mayor de las hermanas aceptó y acto seguido pidió permiso para hacer una llamada telefónica a una amiga de ese pueblo que había decidido dejar atrás. Ella puso al corriente a Teresa sobre el ataque de histeria que había protagonizado su marido luego de saberse abandonado. Hasta había jurado buscar a la esposa fugada por debajo de las piedras y matarla si acaso confirmaba sus sospechas de que ella había decidido huir con un amante. Teresa solo atinó a pedirle a su interlocutora que estuviera al pendiente de su anciana madre que por obra de los últimos acontecimientos había quedado completamente sola.

En cuestión de días Patricias se las arregló para obtener el documento de identificación falso para Mirta y así el par de hermanas, la menor a regañadientes, eso sí, fueron entrevistadas por la prestigiosa cardióloga Bárbara Hernández. Acosada por el afán de conseguir a las dos empleadas domésticas que tanto le hacían falta y confiada en las buenas recomendaciones, la doctora resolvió contratar a las dos mujeres, aunque en honor a la verdad la juventud y belleza de Mirta estuvo a punto de disuadirla de hacerlo.

_ Tere, tiene una llamada -dijo Patricia mientras sostenía el auricular del teléfono- Es la señora Bárbara.
_ Alo, buenas tardes, señora Bárbara.
_ ¿Cómo le va? Mire, tomé la decisión de contratarlas por un periodo de prueba de dos meses. Patricia me las recomendó especialmente y yo confío en el buen criterio de ella. La espero a usted y a su hermana mañana a primera hora para explicarles bien cuáles serán sus funciones.
_  Señora Bárbara, muchas gracias.

Así fue como al día siguiente las dos hermanas se presentaron en la casa que se convertiría en su nuevo hogar.

_ Básicamente lo que necesito es que usted, ¿Teresa es que se llama? -inquirió Bárbara con el desdén propio de las personas que gozan de una buena posición económica
_ Sí, señora...
_ Usted se va a encargar principalmente de la cocina y el aseo general, mientras que su hermana se va a dedicar a cuidar a Jenny, mi hija, aunque obviamente también le tiene que colaborar con el aseo de su casa... _en ese instante sonó el timbre- Ese debe ser mi esposo. Fernando, por favor, ven...

Apareció en escena un hombre de 35 años aproximadamente cuyo atractivo físico no causó indiferencia en Mirta. En efecto, se trataba de Fernando Gutiérrez, el esposo de Bárbara y, por ende, el señor de la casa. Su mujer le presentó a las nuevas empleadas y en sus ojos se reflejó la lujuria al ver a la más joven de ellas. En síntesis, desde el primer instante el patrón y la sirvienta sintió atracción mutua.

TERESA Y MIRTA: LA HUIDA.

Mirta no tuvo problemas a la hora de seducir al alcalde del pueblo en el que nació y creció. Sabía que para ciertos hombres la carne, entre más joven y tierna, resulta más suculenta y por eso sus quince años que recién había cumplido se constituyeron en el gancho perfecto para atrapar a ese pez gordo que le ayudaría a mejorar su precaria situación económica. Teresa, su hermana mayor, hace mucho había dejado atrás su juventud y ahora estaba resignada a ejercer el triste rol de ama de casa para un marido y unos hijos que solo la veían como una simple esclava.

_ ¿Huevo otra vez?_ espetó el marido aquella mañana de marzo-. Ya le he dicho mil veces que estoy mamado de desayunar con huevos todos los hijueputas días. Cómprese unos choricitos o qué sé yo. ¿O es que ni para eso sirve?

Escenas como esa se repetían a diario, bien fuera protagonizadas por el cónyuge de Teresa o por los hijos de la pareja. Precisamente esa tarde de marzo el hijo mayor le reclamaría también por comida.

_ ¿Qué hizo de almuerzo, madre?
_ Arroz y fríjoles_ contestó la mujer mientras lavaba unos platos.
_ ¿Otra vez lo mismo?
_ No tengo plata para nada más. Usted sabe que su papá lleva muchos años dándome la misma plata cada mes para lo de la comida. Y eso ya no me alcanza.
_ ¿Es eso o más bien que a usted le da pereza cocinar cosas diferentes? Es increíble. Usted lo único que hace en la vida es ser ama de casa y ni siquiera eso lo hace bien- aseveró el joven antes de levantarse de su silla y salir de la cocina.

Al caer la noche el marido de Teresa la buscó para exigirle el cumplimiento de sus "obligaciones maritales". Aunque el sexo con aquel repelente ser ya no le producía disfrute ni placer ella durante muchos años accedió a sus pretensiones, pero últimamente ya no estaba dispuesta a hacerlo.

_Siempre es lo mismo con usted. Todas las mujeres de mis amigos son felices cada vez que se las comen.
_ Yo no soy una vieja arrecha como esas.
_ ¿No será más bien que ya se consiguió mozo y por eso ya no quiere estar conmigo?
_ Conseguirse amantes son sus mañas. No las mías.
_ Usted últimamente anda como muy alzada. ¿Quién sabe quién la tendrá así de alebrestada? Pero óigame bien, Teresa: hay de usted si yo la descubro en vainas raras, porque le aseguro que ese día va a saber quién soy yo_ dijo el hombre con tono amenazante para acto seguido abandonar furioso el lecho matrimonial.

Casi al mismo tiempo Mirta trataba de contener su repulsión mientras follaba con el viejo alcalde. Siempre que estaba con él no dudaba al día siguiente en contarla los pormenores a Lucía, su mejor amiga en el colegio. Apenas se encontró con su confidente en el patio del colegio donde cursaba décimo grado de bachillerato esta le confesó algo desconcertarte.

_La mujer de ese señor ya está sospechando que él tiene una amante y está furiosa.
_ ¿Y eso a mí qué me importa?
_ ¡No sea boba! Esa señora es peligrosa. Dicen que su familia está metida en negocios raros. Yo de usted no insistiría en estar con ese señor.

Solo le bastaron un par de semanas a Claudia Marcela, la esposa engañada, para descubrir, valiéndose de un investigador privado, que una colegiala de 15 años era la amante de su marido. Sintió mucha rabia y pensó en contratar a un matón que acabara con la vida de Mirta, pero para su desgracia esa niña resultó ser hija de una mujer que en el pasado había ayudado mucho a su familia. Así que optó por una medida aparentemente salomónica. Marzo estaba llegando a su fin. Mirta estaba saliendo del colegio cuando fue abordada por un individuo motorizado:

_ ¿Usted es Mirta González?
_ Sí.
_ Le tengo un recado de doña Claudia. ¿Si sabe quién es?
_ No tengo ni idea de quién me está hablando.
_ Es la esposa del señor con el que usted se está revolcando.
_ ¿Perdón?_ preguntó Mirta con afectada indignación.
_ No se haga la boba que ella ya sabe en que andan usted y el marido. Pero no se preocupe. Ella no le va a hacer nada. Solo me mandó a que le hiciera una advertencia. Váyase de este pueblo y no vuelva a asomar sus narices por aquí. Tiene dos días para largarse, porque si no, hasta aquí llegó usted, mamita_ aseveró el tenebroso hombre en moto mientras Mirta lo miraba estupefacta. Acto seguido se marcho del lugar dejando tras de sí una nube de polvo.

Lo primero que hizo Mirta al llegar a la casa en la que vivía con su ya anciana abuela fue llamar a Teresa.

_ ¿A usted cómo se le ocurrió meterse con ese señor? Los hermanos de la mujer de él son muy peligrosos. Dicen que son mafiosos y que fue por ellos que ese señor llegó a la Alcaldía.
_ Yo no estoy para sermones. Necesitó que me ayude, Teresa. Yo no sé para dónde irme.
_ No quedará de otra que se vaya para la capital. Allá vive una prima mía que a lo mejor le pueda dar posada por un tiempo.
_ ¿Y qué va a pasar con la abuela?
_ En eso debió pensar antes de ponerse a hacer estupideces. No se preocupe que de ella me encargo yo. Lo importante ahora es que aliste su maleta y si es posible esta misma noche se vaya de este pueblo.

Luego de colgar el teléfono Teresa fue a abrirle la puerta a su marido que, fiel a su costumbre de todos los viernes, estaba borracho. A rastras Teresa lo llevó hasta la cama, pero estando allí el hombre, de nuevo, le empezó a exigir el cumplimiento de sus "deberes conyugales". "Usted está borracho. Lo que debe hacer es dormirse para que se le pase esa borrachera", aseveró Marta. "Yo no quiero dormir. Yo lo que quiero es estar con mi mujer. Ya estoy cansado de buscar por fuera lo me deberían dar en mi propia casa", respondió el hombre. Inició un forcejeo entre ambos. "Suélteme. ¿No le da pena confesar que se va a meter con cualquier fufurufa?", se quejó Marta, frento a lo cual su marido aseguró: "La culpa de eso la tiene usted que no me complace como hombre. Eso debe ser que deber tener un mozo. Pero ya me cansé. Va a tener que cumplir como mujer a las buenas o a las malas". Esa última frase fue la antesala para la violación que sufriría Teresa a manos de su propio cónyuge.

Una vez cometido el ultraje aquel hombre se quedó profundamente dormido. A hurtadillas Mirta arregló su equipaje y decidió tomar una decisión que había aplazado hace mucho tiempo: la de abandonar a sus hijos y su marido. Se encontró con Mirta en la terminal de transportes y juntas emprendieron el viaje a la capital.

RELATO DE UN PERDEDOR

Lunes. Terminó el fin de semana y de nuevo debo someterme a la tortura de ir al colegio. Todos dicen que la etapa escolar es la más bonita en la vida de cualquier persona, pero en mi caso no se aplica esa creencia popular; al contrario, cada vez que pongo un pie en el aula es como si me internara en una selva plagada de fieras que no hacen más que dañarme. Pero no me dañan con sus garras y dientes. Lo hacen con sus comentarios y burlas. Todo en mí les genera repulsión: mi carácter solitario y callado, mi excesiva pasividad, los olores pestilentes que despide mi cuerpo. Sí, humores que  reflejan mi podredumbre física que a su vez encierra mi podredumbre moral, pero no voy a detenerme en dar más detalles al respecto. Lo cierto es que todo lo que haga o diga se convierte en excusa para carcajadas hirientes o amargos abucheos. Las burlas no solo vienen de los "populares" del salón. Incluso mi propio círculo de "amigos" se encarga de recordarme cada día lo patético que soy.
En ese grupo de supuestos amigos hay un chico proveniente del eje cafetero al que yo aventajo en estatura por más de 20 centímetros. Todos golpean y humillan sin miramiento a ese pobre pigmeo y sin embargo yo soy incapaz de defenderme de sus burlas. Existe otro al que apoden el boquinche. Al igual que yo, es el hazmerreír del salón y pese a eso tampoco he tenido el suficiente peso en los testículos para responder a sus agresiones. Ese es el pan de todos los días en mi vida.

Martes. Hoy hay clase de educación física y todos mis compañeros esperan con emoción que dé inicio. Yo en cambio daría lo que fuera por no tener que participar en ella. Yo y los deportes... bueno, más exactamente yo y los balones no nos entendemos. Recuerdo una vez que el profesor nos puso a competir en carreras de atletismo. "El que corra con ese tipo termina la carrera sin problemas y si quiere puede hasta tomarse un tintico mientras espera que él termine", anotó irónicamente uno de mis compañeros en esa ocasión. No doy pie con bola ni jugando fútbol, ni baloncesto, ni tenis... el asunto es tan serio que a veces me ponen a jugar fútbol con las mujeres. Perdonen si eso suena machista, pero es la verdad. Volviendo al tema de los balones la verdad es que les tengo fobia. Un día estaba leyendo un libro en pleno recreo -eso da perfecta cuenta de qué tan noño soy- y un estudiante de un grado superior no tuvo empacho de arrojarme una pelota en plena cabeza.

Miércoles. Sin querer he pisado excremento de perro y en medio de mi marcada estupidez no se me ocurre idea mejor que tratar de limpiar la suela de mi zapato con las patas de mi pupitre. Honestamente no sé que me lleva a cometer semejante estupidez. Como no puede ser de otra manera los compañeros no tardan en notar el desagradable hedor. Una compañera acude en mi defensa arguyendo que a cualquiera le puede pasar algo así. No, chica, no a cualquiera le pasan cosas así; experiencias de ese estilo solo las viven quienes fueron mandados a este mundo con el único y expreso propósito de ser el objeto de burlas por parte de los demás. Ya me imagino a Dios, arrellanado en una nube en lo más alto del cielo, estallando en carcajadas al ver cada suceso patético y rídículo del cual soy protagonista día tras día.
Para tratar de borrar el trago amargo que me dejó esa experiencia me aventuro a ir a un prostíbulo. Quiero intentar estar con una mujer. Quiero encontrar en mi algún resquicio de esa hombría que quizás me ha faltado para dejar de fungir el triste rol de tapete que todo el mundo pisa sin reparo alguno. Tomo esa decisión con el temor de representar una vez más un papelón. Soy eyaculador precoz, polvo de gallo, o como se le quiera llamar a ese molesto mal y temo que ese trastorno aparezca en escena, pero no hay tal; no "me vengo" en cuestión de segundos porque mi pene sencillamente no se para, no hay erección. Tanta es la frustración que siento en ese instante que la amargura y desazón que me producen el solo hecho de vivir se incrementan a niveles estratosféricos.

Jueves. Día del amor y la amistad. En la cara de mi amigo secreto se dibuja un gesto muy extraño una vez le entrego su obsequió. De repente se pone de pie aquel que me sacó a mí como amigo secreto. "Mi regaló va a ser muy dulce", espeta y acto seguido me entrega un elemento muy duro envuelto en papel regalo rojo. Deshago el obsequio de su envoltura y me doy cuenta de que es una panela. Todos dentro del aula estallan en unas risas cargadas de odio e inquina, mientras que afuera de ella descubró a la novia de mi verdugo disfrutando de ese espectáculo deprimente. Ya en casa y analizando la situación con  cabeza fría puedo comprender que todo se trató de una trampa muy bien planeada. Desde un momentó el tipo se las arregló para que yo fuera su amigo secreto y preparó el mejor método para liquidarme moralmente, claro está, secundado por sus amiguetes. Eso explicaría la expresión de burla que vi reflejada en mi amigo secreto, la cual sin duda anticipaba lo que se me venía pierna arriba.

Viernes. Llego a mi salón de clases, me paro frente aquel que hace tan solo un día me había sometido al escarnio público y en cuestión de segundos sacó un revólver de mi mochila y le pegó un tiro que impacta en toda su testa. El pobre infeliz no tiene tiempo ni de reaccionar mientras sus amigos observan impávidos y estupefactos. Veo como se desploma y de su sucia cabeza empieza a manar abundante sangre. Por un momento pienso que en vez de sangre debió fluir mierda líquida que es lo que llena la cabeza de ese pobre diablo. ¿Que cómo conseguí el arma? Esas son las ventajas de vivir en un país que garantiza su uso como un derecho constitucional. Hasta las puedes conseguir en una farmacia. No falta quienes aducen que las armas no deben estar en manos de cualquiera, sino que su uso se debe circunscribir a los agentes del Estado. "Las armas las carga el diablo", reza el refrán. Quizás sea cierto. Recuerdo que un amigo me contó que su padre, un militar retirado, en medio de una discusión familiar amenazó a su esposa -es decir la madre de mi compañero- con una pistola. Amenazó a una señora que siempre fue ejemplo de moderación y ecuanimidad.


Pero en fin, en esos momentos de efervescencia y calor, yo no puedo ni quiero reparar en ese tipo de reflexiones. Me percato de que la  novia del muerto se acerca alarmada por el escándalo. Observo fijamente a esa meretriz cuya vagina siempre fue una propiedad colectiva de todos los hombres de ese colegio en el que a mala hora me metieron a estudiar. Me abalanzo sobre ella y por fin ese heterosexual que yacía como sedado en un recodo de mi ser reacciona y me compele a violar a la casquivana con salvajismo.
De repente despierto. Ni mi verdugo murió ni abusé de su novia. Todo resultó ser una ilusión elaborada por mi mente, una falacia onírica que mi subconsciente fabricó para darle un poco de paz a mi espíritu atribulado por el fracaso, la verguenza y la frustración. En síntesis, sigo y seguiré siendo el mismo perdedor de siempre.

Teresa y Mirta (SINOPSIS)

Esta historia inicia en La Altagracia, un remoto villorrio en el que viven dos hermanas: Teresa, mujer noble y abnegada casada con un energúmeno machista que la ha reducido al papel de esclava y Mirta, una díscola muchacha con muy pocos escrúpulos morales.

Buscando mejorar su situación económica Mirta entabla una relación clandestina con un hombre casado que detenta, ni más ni menos, la dignidad de alcalde del pueblo. La muchacha cree que ha alcanzado el cielo por las manos hasta que recibe un anónimo advirtiéndole que se vaya del pueblo; la esposa del burgomaestre se ha enterado de la traición de la que era víctima y ha amenazado con matar a la amante de su marido si ésta no abandona La Altagracia para nunca más volver.

El mismo día que Mirta descubre que su vida corre peligro, su hermana Teresa es forzada por su esposo a sostener relaciones sexuales. Tan terrible experiencia la empuja a aceptar la propuesta de su hermana de abandonarlo todo e intentar construr una nueva vida en la capital.

Impelidas por distintos motivos, las dos mujeres escapan hacia la capital y, gastando los pocos pesos que llevaban consigo, deciden alojarse en un viejo hostal. Días después de haber emprendido esta nueva aventura Teresa descubre en el periódico un clasificado solicitando dos empleadas del servicio. Aunque al principio Mirta se niega a terminar como una miserable sirvienta, al finar accede a presentarse junto con su hermana a la entrevista que tiene lugar en una lujosa mansión situada en el sector más exclusivo de la ciudad. Allí conocen a la dueña de la casa, Bárbara, una cardióloga que dirige una importante clínica que le heredó su padre.

La médica no está muy convencida de darle el trabajo a las dos mujeres, en especial por su falta de experiencia, pero finalmente las habilidades culinarias de Teresa la convencen de contratarla a ella y a su hermana. Bárbara está casada con Kenneth, gerente financiero de la clínica, con quien tiene una pequeña hija: Jenny.

Los problemas empiezan a salir a flote cuando entre Kennet y Mirta nace una atracción e interés recíprocos que llevan a  la empleada y al patrón a darle rienda suelta a los ímpulsos de la pasión. La relación extramarital tiene sus consecuencias: Mirta queda embarazada y pensando que su estado podría convertirse en un fructífero negocio, decide chantajear a Kennet amenazándole con revelar la verdad a Bárbara a menos que le entregue una jugosa cantidad. La desesperación invade al hombre quien se revela como un sujeto codicioso que sólo se casó con su mujer para mejorar su posición económica. Al final acepta el chantaje con la condición de que tanto Mirta como Teresa renuncien a sus empleos y abandonen la mansión.

Kennet cree que ha logrado salvar su pellejo, pero no cuenta con que Mirta resulta ser más ambiciosa de lo que cualquiera pensaría y empieza a exigir más y más dinero a cambio de su silencio. El hombre se cita con la muchacha y luego de una acalorada discusión la golpea salvajemente provocando que pierda el bebé.

Aterrada Teresa busca a Bárbara y lo confiesa toda la verdad, misma que ya Mirta le había confiado en el pasado. La médica, horrorizada, resuelve separarse de su marido y no sólo eso, decide luchar para dejarlo en la calle. Kennet se juega su última carta: manda a secuestrar a su propia hija con el objetivo de disuadir a Bárbara de su idea de divorciarse. La pequeña es "custodiada" por Humberto, primo de Kennet, un individuo degenerado que termina abusando secualmente de ella. Aunque al principio Bárbara prefiere no denunciar a la Policía el rapto, finalmente lo hace y las autoridades dan con el paradero de Jenny, capturando en el operativo a Humberto quien confiesa toda la verdad.

Tras enterarse de que Kennet fue quien fraguó el secuestro de su hija, Bárbara se monta en su automóvil y decide buscar a su marido para confrontarlo, pero la desesperación de la que es presa hace que pierda el control del vehículo y termina sufriendo un aparatoso accidente en el que fallece. Kennet se fuga al exterior y Jenny es entregada en custodia a Katherine, hermana de Bárbara.

La vida, que se había ensañado con la pobre Bárbara, tampoco es benevolente con Teresa y Mirta. La primera había decidido rehacer su vida al lado de Francisco, un jardinero a quien conoció cuando trabajaba en la mansión. Todo parece felicidad, pero lo que ignora Teresa es que su marido la ha estado buscando incansablemente. Cuando finalmente da con su paredero y la descubre en los brazos de otro hombre, el energúmeno lleno de celos descerraja una ráfaga de balas en la humanidad de la pareja.

A Mirta, ahora sin la compañía de su hermana, no le queda más remedio que ejercer la prostitución.

Pasan los años. Jenny se ha convertido en una mujer adulta que está dedicada a sus estudios de sociología. Aunque ha tenido una vida tranquila en los últimos años, esa aparente tranquilidad se disipa cada que viene a su mente el recuerdo del abuso del cual fue víctima. Ahora está trabajando en un proyecto universitario que gira en torno al tema de la prostitución y haciendo trabajo de campo se reencuentra casualmente con Mirta. Ésta última reconoce a aquella que conoció siendo una niña y decide revelarle su historia con Kennet. Tal revelación no hace más que avivar el odio que la chica siente hacia su padre, sentimiento que se recrudece cuando éste con cinismo aparece en su vida supuestamente arrepentido y buscando su perdón.

Jenny busca a Mirta, le comenta la situación y juntas coinciden en que es la oportunidad perfecta para vengarse de ese hombre que le había destruido la vida a ambas. ¿En qué consistió la venganza?: eso se sabrá cuando un productor decida llevar esta historia a la televisión. Saludos.